Mensaje para la creadora de este foro la Gran Seshet

Da gusto leeros y da gusto escribir aqui, un saludo Seshet y ya sabes cuando quieras pasa por:
http://www.jawio.com
[SenS] ya nada es igual sin ti

Un saludo a todos los demás. Enlace: Sertize

Bueno, como otros tantos, soy uno de esos que les gusta la literatura y escribir, aquí os pongo un vínculo a mi web por si os apetece echarle un vistazo, hay un poco de todo www.lanzadera.com/abelbri

Bueno, bueno... Uno que no sabe usar el Google! Buscalo en internet!! Yo de piedras solo conozco las que piso por la calle, y que yo sepa, no tienen poderes... Explicanos que es esto de www.unsecretounelegido.com.... Yo tb quiero la Game Cube! ;)

Hola a todos.
Me gustaría solicitar a aquel que tenga conocimientos o información sobre el tema de las piedras. Me hallo en una encrucijada en el camino de www.unsecretounelegido.com en la que me juego una GAME CUBE. Estaría muy agradecido a quien me ayudara. Gracias.

Hay que reconocer que algunos se lo pasan bien currando: se visten de guerrilleros horteras y se ponen a bailar “antes muerto que sin zeta”. ¿Qué hay que estudiar para hacer eso? Me equivoqué al escoger filología, sin duda. Eso sí, han conseguido que me inscriba para el sorteo de un viaje a Zanzíbar.

¿reordenar el abecedario para cambiar el mundo?

No zé de que va ni me intereza... aunque a un viaje gratiz a Zanzíbar no le digo que no...

zi no habéiz oído hablar del movimiento zetizta, ez hora de conozerlo:
www.territoriozeta.com
Enlace: www.territoriozeta.com

Os recomiendo encarecidamente a visitar mi blog sobre literatura underground, conspiración y contracultura:

http://costurerosdesombras.blogspot.com

Estoy intentando arrancarlo pero los poetas que lo leen invierten su esfuerzo en escribir en la página en blanco en vez de en el cyberespacio.

Espero que os guste. Por favor, leed la "Declaración de intenciones" y echad una ojeada previa.

Un saludo a todos,

Poetess_in_motion Enlace: Blog Costureros de Sombras

Si hay algo que hace única e indivisible a cada persona, son sus ideas. Todos tenemos defectos y virtudes, no todos poseemos inteligencia, cultura o ingenio, pero sí tenemos ocurrencias.

De pronto un día, una pregunta que nunca nos habíamos hecho cobra una forma espantosa en nuestra mente. De donde venimos, a donde vamos, me quiere o no me quiere, qué me depara el futuro...

Sabemos que probablemente nunca hallemos la respuesta, y que hallarla probablemente signifique descubrir una verdad horrible, descubrir que la respuesta no nos gusta nada. Pero de algún modo, brota un chispazo de genio en nuestro interior y surge la Idea. Encontramos la posible respuesta a nuestros males, o al menos una solución que nos parece aceptable. De este modo surge a la luz nuestra verdadera personalidad, nuestra auténtica escala de valores. Parece que, después de todo, ese quebradero de cabeza tenía arreglo.

Es entonces cuando se agarra el cuaderno más cercano y las palabras aparecen por sí solas sobre el papel. Sin darnos cuenta, hemos tenido una Idea brillante, única, que podría cambiar el curso de la humanidad si todo el mundo pudiese comprenderla a nuestro mismo nivel. Esa Idea es demasiado valiosa como para desecharla. De algún modo, hay que compartirla con los demás.

Es así como sacamos al pequeño y genial escritor que todos llevamos dentro.

Por que este foro dure muchos años más... (un abrazo, Seshet)

Vodka era un niño modelo. Pegaba a sus compañeros de clase por su raza o religión, escupía por la ventana a los paralíticos y se reía de los casos de violencia doméstica que veía en la televisión.

Como es habitual en los infantes, Vodka creció. Evidentemente, resultó ser el orgullo de sus padres: jugaba a fútbol todos los días, tomaba pastillas, emborrachaba a sus amiguitas para luego tirárselas, rezaba ante Jesucristo y besaba la bandera española de su habitación.

Pasaron los años y marchó a un país de renombre. Nunca más supe de él.

El otro día vi a Vodka en la tele. Estaba muy contento, sonriendo ante la cámara y luciendo un traje realmente hortera. La presentadora habló:

- Con todos ustedes, el nuevo presidente de los Estados Unidos de América.

     INSOMNIO EN EL MOTEL

     Un mosquito ronda la impersonal habitación, acompañando su insignificante vuelo con un sonido suave pero ensordecedor que no deja dormir a la muchacha recostada en un fino y endeble colchón atravesado por muelles muy, muy usados.

     El zumbido del insecto llega casi a cesar en determinados momentos, momentos éstos protagonizados por dos amantes de instinto animal, egoísmo y placer, lujuria y dominación, todo un trueque de intereses…

     Ella se incorpora, mostrando su exuberante figura al deshacerse de las sábanas. Se enciende un pitillo ya empezado que coge del cenicero mugriento, y se asoma al descuidado balcón, desnuda, exhibiéndose a la luz de la luna, aparentemente despreocupada, meditando sin tomar decisión alguna, observaba sin interés sincero el movimiento de la calle a esas horas de la madrugada. Un par de mendigos borrachos buscando cobijo…, una pareja metiéndose mano en la esquina; ella finge dureza, pero su fluido grita ¡si!, sin compasión; un grupo de colegas presumiendo de historias creativas e irrelevantes al fin y al cabo en la vida, un muchacho cabizbajo fumando María a paso lento y concentrado en las baldosas del suelo. En fin…, ella, allí, desnuda, despreocupada y desapercibida a los ojos ajenos, un espectro de la noche, en su interior deseaba desaparecer, contradictoria a esa exhibición, la marca en sus venas la delataban.

     Espero que os guste, y que opineis, si es algo malo pues también.

     Seshet

algunos escritores hemos montado un nuevo blog de literatura, con relatos, poesía, reflexiones...de todo un poco. El enlace Enlace: a sangre y fuego

VENID A ESCRIBIR A MI FORO!!!! POR FI QUE SOY NUEVA! Enlace: escritores incomprendidos

Perdida entre copas, entre música, bullicio, risas... llegó hasta mí tu olor,
Me rozaron al pasar y cerré los ojos para olerte, no eras tu, no imaginé que lo fueses, ni siquiera me volví rápida para comprobarlo, sabía que no eras tú, pero era tu olor, y deseé que no se fuera, deseé tener tu olor toda la noche...

Luego le odié por no ser tú, por haber robado parte de ti, solo recuerdo que me sonrió y me dijo algo que no fui capaz de entender, porque hacia él solo tenía odio. Odio de no ser tu.

La mañana siguiente con resaca de ti, te seguí buscando entre los bares en los que estuvimos. Busqué tu sonrisa detrás de la taza de café y tu mirada perdida al otro lado del cristal del coche. Deseé no haberte visto nunca para no poder echarte de menos, deseé no haber sentido tus manos al rodearme, deseé no haber memorizado tu risa, tus gestos, tu forma de comer ...

Como me gustaría no sentir esta resaca de ti. Resaca que me provoca esta tristeza que me hunde, esta rabia que me consume.
Como me gustaría tener amnesia de ti. Que este recuerdo de amor flotase en un plano inalcanzable para mi.

     
Bueno, escribo aca un poema en contraposicion a otro. Mas que todo para resaltar la clara oscuridad de nuestros pensamientos, de nuestras acciones, de nuestros sentimientos. Alguna vez han creido que alguien pueda conocer del todo a otra persona?????¿¿¿Alguna vez han creido que la comunicacion exista??????Alguna vez han creido qye exista un amor desinteresado de una damisela de mundo???Es extraño que despues de experimentar una muy desagradable sensacion de perturbacion de vacio, por la mediadora de deseos aparentemente puros, quien al final de un camino intranquilo, me declaro que no habia destino......

Negro

Atardecer de invierno nublado;
Reniego de deseos marchitos;
Tonalidad contraria al olvido;
Negro, por ti mis escritos.

Del crepusculo al amanecer apareces;
entre llanto y risa de amigos
se descubre lo que adentro padeces;
un simple dolor de mendigos

Negra la noche. Negra toda tus almas.
Negro el dolor, el recuerdo, el camino.
Negra la fe que sin esperanza hoy llamas

Blanco el amanecer que invita a olvidar;
la negra noche, su olor y su mimo,
su rareza que un dia yo quize.

Autor: Ruben Enlace: yo y mi mundo

Como la fresca rosa
en la noche serena
todo el ambiente llena
con purísimo olor:
así llena mi pecho
cual bálsamo precioso
un sueño misterioso,
un recuerdo de amor.

Concentrado en sí mismo
mi corazón suspira;
y sin cesar delira,
se muere de dolor,
nunca pensé que el alma
por él sufriera tanto,
que me arrancase llanto
un recuerdo de amor.

Vagando entre ilusiones
ángel cándido crea
un ángel que desea
con inocente ardor,
lo miro, y al mirarte,
pierdo la dulce calma
que me dejó en el alma
un recuerdo de amor.

Cual música suave
la voz del ángel siento;
y me inspira su acento
un fuego abrasador,
así ilusión perdida
me tiene enajenado;
queriendo infortunado
un recuerdo de amor.

Recuerdo delicioso
que en lamemoria vives,
y que siempre me sigues
cual ángel bienhechor:
¿No dejes u...
De mostrarme...
El objeto ala...
Que cautivo...

A los amigos los eliges tu, los enemigos los elige el destino.
Las palabras las eliges tu, el amor el destino.
Puedes enamorarte y no es tu culpa si no eres correspondida.
Pero no puedes hacer el daño que yo hice a un recuerdo de amor, por eso mi alma llora y se muere de dolor.

Tu pensamiento, tu mirada, tu sola presencia me hace arrodillarme ante la mujer que me dio su corazón y sin ningún perdón pise.

Los sentimientos van y vienen pero no he sido justo, ni equilibrado, ni equitativo con los modos.

LO SIENTO

A Xasa de Galiza.

Me hubiera gustado saber el preciso instante en el que me enamoré de ti... no lo hubiera permitido.
Quizás fue en el momento en el que me rodeaste con tus brazos y atrapada sin salida me sentí bien a tu lado. Fue ese instante en el que respiré el aire de tus pulmones y no me pareció aire gastado. O puede que halla sido ese otro instante en el que te miré tumbado mientras me alejaba. Tal vez fue cuando me sonreíste en aquel bar donde nos tomamos el primer café. O cuando me rozaste la espalda en la escalera.
Todo me está volviendo loca y por lo menos, si pudiese saber cual fue ese instante...
Hubiera elegido no amarte.

     
     Nada tiene un único significado, cada arte, tiene múltiple interpretaciones de su esencia, incluso el término artístico tiene miles de significados, y son aquellos que todos y cada uno de nosotros le adjudicamos, le entenemos, la interpretación no es única, siempre tendremos razón al leer un libro, al ver una pintura, una escultura, una película, pues para cada mirada tendrá una forma abstracta en nuestra mente, en nuestra alma, y responderemos con un sentimiento específico a cada estímulo, pero que se deriva diferente en cada ser...por eso la importancia de las cosas radican en la manera en las que las percibimos y no en el cómo son. Por eso, nunca nos equivocamos, sólo nos extraviamos.

     Un saludo.

En espera de que en este foro pueda soltar todo aquello que hace tiempo quise soltar y no pude por el simple hecho de temblar delante de un cuaderno.

     Nunca pensamos que lo que le pasa al de al lado, nos ocurrirá a nosotros, hasta el día en que nos dan esa noticia ambigua y con expresión incrédula derramamos lágrimas sin freno, las quieres evitar, pero lloras incluso delante de alguien que no te conoce, ¿seré una histérica?, piensas, crees que nadie ha pasado por ello nunca, y el mundo se vuelve gris, y tu en medio de una sala oscura, ves de lejos a tus seres querido, pero te sientes sola, a pesar de la gente que te adora, de la gente que te aprecia, de la gente que te escucha, en ocasiones, absolutos desconocidos, irónicas bromas, llanto ocultado, al menos en el intento, una mirada, una mano en el hombro, consola, pero la desconsolación por el móvil apagado de mi amor, sola, atemorizada, triste, nerviosa, ambigüedad, preocupación, no recuerdas haber sentido ese terror, nunca en tu vida, pensaste en ti misma, sabiéndolo, durante tanto tiempo...ahora sólo hay que esperar, sentada con el dolor en el alma, que el destino se decida, estamos, estoy en sus manos. La pérdida del ser, del raciocinio que provoca el mundo ambiguo.

Como dice el titulo de la carta, soy un cobarde. Debería ser como esos protagonistas de las películas, que solo con su valor y blandiendo su alma desnuda se declaran delante de la chica y le dicen que ella es la primera cosa en la que piensan todas las mañanas, y se convencen de que ese día la verán; y que ella es la ultima cosa que cruza su mente todas las noches antes de dormir, prometiéndole a la luna que al día siguiente se cruzara con ella, su amor secreto, y entre bonitas palabras sacadas de algún libro antiguo sonreirá y serán felices. Pero no, soy incapaz de decirte nada de eso por que soy un cobarde. Te veo reír y creo que me muero de envidia, por no ser el que comparte tu risa con el viento. Cuando me miras me veo, con el alma llorando y sin atreverme a besar tus ojos con los míos solo se me ocurren estupideces que intentan ser inteligentes pero que la mayoría de las veces acaban como burlas que hacen que te enfades. Y entonces me muero y me mato de odio por no ser capaz de hacerte feliz con mi compañía y juro y perjuro que lo dejaré, que ya no diré más tonterías y que entre los temblores de piernas y los tartamudeos diré algo sin adornos. Será algo sin ornamentas ni flores de colores que lo embellezcan, pero será sincero y espero que suene tan bien como lo lleva haciendo tanto tiempo en mi cabeza. Pero soy un cobarde y estas palabras no creo que te lleguen nunca y cuando sea tarde, sólo cuando sea tarde, me atreveré a decir algo que sin fundamento ni coherencia sonará como el lastimoso quejido que forma el tejido de mi alma.

NdA:Esto lo escribí hace poco para enviárselo a una chica que no se lo merece, pero ya véis que ni así me atreví. Pos eso

Iba yo a eso de las 19:00 por una calle de no más de 60 metros de longitud y unos 5 metros de ancho. La calzada, tenía una amplia inclinación de aproximadamente un 11%. Siempre que hago referencia a las angulosidad de las calzadas no puedo evitar acordarme de los repechos míticos de los ciclistas, donde se deciden las épicas etapas de los grandes acontecimientos, esas por las que pasaba con gloria Induráin, como por ejemplo el Mortirolo, con una longitud de 12,3 Km. y un desnivel de 10,79 % de media, aunque en su máxima inclinación llega a alcanzar el 15 %; o el legendario Angliru de la vuelta ciclista a España con rampas de más de 20 % en alguno de sus tramos. La calle estaba repleta de coches aparcados a mano derecha, según se descendía. Un extremo de la calle, la parte superior, estaba coronado por un garaje a la derecha y una estrecha calle a la izquierda. El otro extremo, en la parte inferior, daba a un cruce donde confluía una carretera bastante transitada. Un bidón de basura mal colocado, como de costumbre, dificultaba la visibilidad a los coches que descendían.

Como decía, iba yo bajando por esa calle. Justo en el cruce antes comentado había yo quedado en que me recogieran para dar una vuelta y hacer uso sano de mi tiempo de ocio, tomándome una sabrosa cerveza. A mitad de la calzada podía contemplar perplejo, sin que se requiriera de mi un ojo avizor, como dos coches se encontraban estacionados indebidamente en la calzada, ambos en posiciones encontradas, imposibilitando el paso el uno al otro: un Toyota Corolla imponente, nuevecito flamante, con matricula de tres caracteres, el primero de ellos empezando por C, descendiendo; por contra, ascendiendo, un Peugeot 205 del noventa y poco. El conductor del Toyota, un bicharraco de treinta y cinco, año arriba, año abajo, abandonó su vehículo y se acercó a la ventanilla del conductor del 205, gesticulando y vociferando con acento extranjero indeterminado para persuadirle de que debía descender marcha atrás y desbloquear el agravio. Por su parte, el conductor del 205, un cincuentón desaliñado, permanecía impasible en su asiento, aclarando que el deber de mover el coche y facilitar la circulación, correspondía al prójimo.

Aquí es donde entra en escena la estupidez humana llevada a su máxima expresión. Como buen interesado en observar acontecimientos absurdos condicionados por lo limitado de la naturaleza del ser humano, permanecí al margen observándolo todo. Resultó que el conductor del Toyota retrocedió hasta su coche sin airarse ni ponerse agresivo. Se sentó en su asiento y se encendió un pitillo. Ambos coches siguieron enfrentados en mitad de la calzada durante 10 minutos. No exagero. Algunos coches que pretendieron transitar, prefirieron dar un corto rodeo ante que esperar a que la gilipollez humana amainara. Bastaba con que uno de los coches retrocediera 20 metros y permitiera el paso al otro. Proeza que se tornaba imposible. Según yo creía recordar de las lecciones teóricas, que pronto se olvidan para obtener la licencia de conducción, el Toyota debía retroceder ascendiendo, puesto que su maniobra conllevaba menos peligro que el descenso con escasa visibilidad hacia una carretera transitada.

De vez en cuando se oían alaridos de desprecio y asombro por parte del conductor joven hacia el más mayor. Este último permanecía inmutable. De vez en cuando salía gente de un portal cercano y contemplaba la escena sin detenerse, con una sonrisa estupefacta e incrédula fruto de lo que veían sus ojos. No obstante, todos los que contemplaban la escena, a diferencia mía, eran lo suficientemente inteligente para proseguir su marcha sin mayor miramiento. Alguno dejaba escapar algún comentario en voz alta.

- ¡Esta gente sabrá conducir pero no sabe conducir, vergüenza tenía que dar!.

Acto seguido el del Toyota comenzaba a justificarse airadamente. Pero nada, no había manera de modificar la situación. Yo en cambio, continuaba contemplando la escena con interés y paciencia estoica ante lo estático de la situación. Alrededor de cinco minutos después, como ejercicio intelectual, decidí poner a prueba mis habilidades de negociación. Me acerqué al coche que ascendía y cortésmente y con animo desinteresado me ofrecí a ayudar, explicando lo absurdo de la situación objetivamente.

- Si yo no es por mover el coche, pero el código de circulación dice que es él el que tiene que mover el coche para arriba, pero el señorito dice que no quiere porque forzaría el motor al dar marcha atrás. Además sinceramente, no me atrevo a meterme en el cruce porque los coches pasan embalados. – Decía el conductor.

- Si quiere le paro el tráfico, no hay problema. – Añadía yo.

- Joven, gracias, pero es él el que debe moverse, yo no tengo prisa.

Al menos me lo había agradecido y había sido educado, pero mis dotes de persuasión fracasaron. Decidí pues, tratar de negociar con el de arriba, sabiendo ya que comenzaba a meterme donde no me llaman y a quedar como un gilipollas.

No hubo mejor suerte. Percibí que el conductor del otro coche, estaba lejos de querer escucharme. Se limitaba a justificarse cabreadamente pero sin perderme el respeto. Le comenté lo de la realidad de la razón del otro conductor cuando aludía al deber de movilizarse el que asciende según código de circulación, debido a la peligrosidad. No estaba seguro al 100% puesto que las lecciones teóricas del carnet yacen en el olvido, pero en los procesos de negociación no siempre gana el que lleva razón. Me quedé sorprendido cuando me dijo lo de la negativa mover el coche para no forzar el motor. Un Toyota Corolla digno de un campeonato de Rallys paralizado por el mimamiento de su dueño. Era tan absurdo como negarse a meter una canoa en el agua por miedo a que se mojara. Llegados a este punto supe de lo inevitable de mi fracaso y de lo absurdo de nuestra existencia como “seres inteligentes”. Si llegar al Siglo XXI plagado de adelantos tecnológicos servía para esto o sucedáneos, mejor ser exterminados por el gran hongo y acabar de una vez. Encima me dijo que si tenía que venir la policia, que viniese, pero con el código de circulación en la mano (sic).

Llegados a este punto desistí, volví a ofrecer ayuda al otro conductor y ante su rechazo, me fui por donde vine con la cabeza gacha. No obstante, ya me lo tomé como quien ve una película o lee un libro y no quiere dejarlo a medias, así que permanecí observando discretamente. Pasados otros 5 minutos, el que había dicho lo de “no sabéis circular” volvió a casa. Está vez insultó directamente:

- “Parecéis niños chicos, imbéciles”.

Recordé que en el fondo llevaba razón, pues imbéciles eran llamados los que poseían un CI de entre 25 y 50, y en este contexto los contendientes no parecían tenerlo mucho más elevado. El insulto no gustó al extranjero y empezó a cabrearse agresivamente, aunque sin mayores consecuencias que alguna voz. Yo hice acopio de mi escaso civismo y con ánimo de adelantar los acontecimientos, como el que contempla una aburrida película y pasa hacia delante rápidamente la cinta (hoy día pasa de escenas del tirón, con el DVD) para ver apresuradamente el final, llamé a la Policia Local. El teleoperador no pudo aguantar la risa cuando me preguntó el tiempo que llevaban así y le contesté con sinceridad que habían sobrepasado los 15 minutos. Comentó sin demasiado entusiasmo que mandaría a alguna patrulla. Colgué escéptico.

No hube de esperar demasiado para contemplar el clímax de la idiotez. Una vieja y decrépita Nissan Vanette giró para realizar el trayecto ascendente. Al encontrarse con el Peugeot como obstáculo, tocó el claxon repetidas veces. Al no obtener resultados, apagó el motor para ahorrar combustible y esperó pacientemente a que algo sucediera en mitad de la calzada, como si de esta forma quisiera participar en la compra de otra papeleta más para el premio “estúpido del año, sección conductores”.

Imperturbable permanecí varios minutos más, pués el calificativo de “testigo gilipollas tocahuevos” ya me lo había ganado. Sólo quedaba esperar y ver si finalmente se liaban a guantazo limpio o por el contrario morían todos ya de viejo.

Mis dudas se disiparon en cuestión de segundos. A lo lejos, comenzaba a divisarse un coche azul marino de la Policia Local, luces de servicio incluidas. Se paró justo en el cruce.

- “¿Qué pasa?”. – Dijo el conductor en plan Clint Eastwood en una peli de Sergio Leone.

Le expliqué todo lo descrito. Los dos polis salieron del coche con cara de muy mala leche, como si se les despertara a alguien de una profunda siesta o estuvieran en una fiesta, a punto de pillar cacho y justo en lo mejor un amigo se pone malito y hay que llevarlo a casa. En menos de 30 segundos la situación estaba resuelta. Anotaron todas las matrículas, supongo que para multarlos a todos. Hicieron gestos (no mediaron palabra, sólo gestos) para que el Toyota subiera marcha atrás, permitiendo el libre paso hacia arriba al Peugeot y a la Vanette.

Epílogo: Para añadir surrealismo al asunto, una vez se marcharon los policías soltando cosas interesantes por la boca y con las luces de servicio aún puestas, como si acabaran de detener a feroces delincuentes, el del Toyota me agradeció mi esfuerzo por haber tratado de negociar. Siguió justificando su comportamiento y diciendo perrerías del señor del Peugeot. Yo asentí a todo lo que me decía, más que nada porque quería acabar rápido. Tanto espectáculo bochornoso y tanta prueba a mi paciencia me habían dejado KO.

Conclusión: Todos circulan felices sin más deslices.

Moraleja: Que mejor palabra negociadora que la que sale de los labios de una placa.

Corolario: No hay más estúpido que él que contempla la estupidez.

Entre nosotros el sexo se ha convertido en deporte de contacto,
en una partida de ajedrez,
a navajazos y abrazos,
en saliva y tabaco...

Y es que entre sabanas
cada noche hay bronca,
hay palabras que se van y no vuelven
y hay cosas que mueren
y hay cosas que nacen...

El vino,la cuchilla,los rincones,
tus bragas y mis brazos,
el cuarto y todo lo demas,
nuestra primera comunion
y nuestro corpus mortis...

A ti te lo escribo,a ti te lo digo,
por que lo que es de mi,nada queda,
al menos nada que valga ni la mitad,
asi que sin zapatos y sin ganas me voy desquitando de esta ciudad,
y me largo a vivir con el primer clochard...

La verdad es que la muerte del Papa es algo que ni me va ni me viene,pero sin embargo esta noche en las noticias algo me ha apretado un poco el corazon...

"...esta cortado el trafico aereo en toda la ciudad de El Vaticano,donde se espara la llegada de unos dos millones de fieles aproximadamente para el funeral del pontificie.Se pueden observar numerosos homenajes,asi como misas continuadas.En la plaza de San Pedro se pueden encontrar infinidad de flores y carteles en todos los idiomas,español,frances,arabe...pero entre ellos destacamos sin duda uno muy breve que dejo delante nuestra un joven de unos dieciseis años en el que siemplemente ponia "arrivererchi papa!..."

http://alpargatadas.blogspot.com/

Hoy,bajo una densa nube de humo de marihuana me dio por escribir una densa chorrada

En mi extraño pais,quieras que no,el trete es algo que corta bastante el bacalao.Por que vamos a ver,es algo en lo que se cree o no se cree.oO lo es todo,o no es nada.O es tu vida,o loo eres tu.Lo llamam Alá los musulmanes,Buda los zen,Bush y Petroleo los yankees,que son politeistas,los ateos dicen "sin retrete ni am"," el unico retrete verdadero es dinero" y los poetas urbanos confiesan "Y yo que nunca tuve mas letrina que un cuerpo de mujer..."Asi que ya lo ven,el retrete es algo estraño que mete bastante baza.

Ya esta,ya pueden darme el denso sartenazo que merezco.

P.D: Aufff,no tan fuerte cabrones...

Bueno,pues si querés le mando un mail diciendole que se le estima por estos lares,y asi de paso aprovecho para felicitarle por su reciente paternidad...(aunque de todas maneras deberia de escribirle tan solo por el hecho de haber tenido a la cria...)