Cada jornada, llegaba con la luna a recoger sus gafas de sol, que le esperaban sobre la mesilla de noche. La cubría con sus brazos y depositaba besos sandía sobre sus labios. Sonreía desde el alma, le guiñaba un ojo y con su saliva escribía una frase en su vientre: “Las gafas son sólo una excusa, amor”.

Se levantó esa mañana de julio con el aire metido en la mirada. Corrió hacia la madrugada con los brazos abiertos, mientras su cuerpo se balanceaba al son de una melodía café. Pensó que su ilusión olería a naranjas y que el futuro sería una playa morada. Y en sus ojos almendra amarga quedó impreso el destello del camión que lo embistió.

Ella llegó flotando entre brumas de silencio, sin su voz. Con sus largas uñas, escribió una frase verde en la camilla: “¿La sangre sólo es una excusa, amor?.

Los invito a leer esta novela de terror con aires sudamericanos... que la disfruten...

Sudamerican Zombie

http://sudamericanzombie.com

Saludoooooooooooooooosss

Publicado: Mie Ago 23, 2006 2:11 pm Asunto: LA PENA VERDE

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* TAMBIÉN ES "PENA NEGRA como el "chapapote" !va por GALICIA Y QUE LES QUEME LA VIDA A TANTO CRIMINAL, SU CORAZÓN!!!

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¡Madera, madera!
¿O árboles de mi compañía?
¿Parcelas y construcciones?
Y a la vista ...¡Dinero de todos modos!...

Vosotros, mis compañero, sois el sostén de mi vida;
árboles de mis bosques, siempre rodeándome todos.
Vosotros, amados míos, inmensos, mi verde tesoro.
Por vosotros yo respiro y sin embargo me siento
como humano y pensante el culpable de un olvido.
Allí todos estáis unidos,
alzando ramas de brazos al unísono.
Rogáis y gritáis socorro
desde bosques encendidos...
¿Quién escucha vuestro grito,
quién de aves y de insectos,
quién de anfibios o reptiles,
quién de liebres o conejos...?
¿Quién a la savia moribunda...
le soporta su llanto querido?
Si tanto fuego nos quema
bosques sembrados, caminos
y la razón del culpable
no le asfixia los sentidos.
Y yo, con esta pena y vergüenza
ya quisiera sentir lo mismo,
vuestro dolor por el fuego,
¡criminal fuego maldito,
maldito fuego asesino!
***
Elisa en: Don Anselmo

23-8-06
_________________
"*Aunque se calle el mar, las olas mueve,
pero olas saben lo que el mar se calla.
." (aLattkeVa.)
Miembro de CiÑE (Círculo independiente Ñ de escritores, www.circuloindependiente.net)

’sirenas en suciedad’

las pequeñeces aniquilan al corazon,
como frios tempanos de hielo en un salon,
de un castillo de cristal,
perdidos entre nubes hechas de oro,

esas visiones de ansiedad,
imagenes detras de ventanas congeladas,
hacen que mis ojos sangren,
sangre ebonica,

cuando el gris,plateado fluido debera romper las barreras de la realidad,
mezcladas con sangre y suciedad como sirenas nadando en aguas echadas,
cuando las dulces arcadas de estas desespere las nuestras,
lleven consigo al misterio de esta diaria muerte en vida,

como caer de tus alas,
como un niño perdido en la guerra,
como una pintura negra encima de una brillante fotografia,
como la sangre pecadora en un jugete inofensivo,

y donde la nueva estrella brillara su propia oscuridad,
y no habra lugar a donde refugiarse,
tal vez entiendan quienes somos,
por lo que lloramos.....

’la musica’

incomprensible como la vida misma,
inexplicable como el infinito,
mi señor,nuestro dios,
una entidad abstracta es la musica,

inconcebible como la vida,
inmedible como el infinito,
mi señor,nuestro dios,
atestigua nuestro comienzo asi que es la musica,

aniquiladora,abrumadora,
espejo de dichas y penas,

vive fuera de las paredes de la realidad,
y somos su puerta hacia nuestra dimension,
sobreviene de nuestras emociones,
corre sobre nuestro arte,
y surge de nuestras venas,
de nuestros dolores,

asi que la usamos para aniquilar,
asi que se usa correctamente para abrumar y deprimir,
viniendo de nuestros dolores,
naciendo de nuestras entrañas.....

Dos columnas..incrustadas con ensueños..alegría y mil anhelos..con pasiones y dolor..
Alegoría febril..puerta al paraíso..Se abre el cielo..
Entra el dueño..matizado de dureza..desvirgina y muestra ciencia..biología del amor.

Rocío de espermas..Sabia de vida, fecunda la unión de nuestra pasión..Tu caricia toca mi alma..contacto sutil..magia viril..

Cabalgando tu mi espalda..
Conquistando mis ciudades..que proclama tu razón..
Esto es sexo..es unión..te regalo mi pasión...mi futuro y mi hoy!

Mar..
Arcángel de sueños vencidos..
Susurro de lluvia y olvido..
Piensa en la estela chispeante y refulgente..
que colorea al cielo y decora tus noches.

Sirena...
Noche de luna y capricho..
contingentes de amores sufridos..
Tu vida les da un destello
y la estrella te envidia por eso.

El mar hoy lloró mi olvido..
su novia, la sirena, se ha ido..
no sabe a que agua emigró..
más sabe que ella siempre lo amó..

Mar..

Barcos piratas zarpan en mis playas..
acuchillando mis olas..rompen entrañas..
rayo de luna, suspiro de cielo..
sólo tu alma..calma el siniestro.

Sirena...

Tu inmensidad eclipsa mis pupilas..
Perplejidad me irradias noche y día..
calma tus aguas y abre tus brazos..
al huarcán que amenaza nuestro acto.

"dioses olvidados"

a traves de los ojos de la asesina,
mire la lluvia caer hacia el mundo,
la naturaleza entera se inclinaba,

bajo la behemencia de vientos furiosos,
ese era el tiempo,
el favor de las piedras,pregunte,
y ellos,agua en hielo,
me respondieron,

moviendo sus tibias bocasas,
abajo me colocaron,
hacia la guarida del oso,
rica y prospera tierra,
de sangre noble,de antiguas,
razas concebidas para la lucha,

a traves del velo de sueños nunca nacidos,
extrayendo la espada,
a su rey yo rete,
sonriendole a ellos,fui llevado,
donde el misterio de las primaveras yace,
bebi y (bajo el hechizo) cai soñando,
era la maquina primaria del viento,
para concederme el conocimiento,
de el eterno movimiento de la tierra,
me dio un cuerpo y el espacio era limitado,

el agua,se convirtio en sangre y mi ser se refresco,
y encima de todo el fuego,
de la inspiracion de la fuente principal,
junto al espiral negro,
donde el arbol eterno camina,
hacia las raices de el poder verdadero,

baile,
en la base de las espinas.
en el pilar que sostiene a los mundos,
la gran roca habia creado una nueva cancion,
sin suerte para ti por no reconocer,
quien te dio vida,

pequeña tu flama y minuscula tu luz sera,
si desde tu tierra tu poder no surge,
como el llanto de un bebe,

deberas encontrar cuando la sed del conocimiento,
entonces tu garganta se secara,
entonces te convertiras en la voz y en la accion,
de la tierra que te creo,
y formandola de nuevo,

bajo nuestro verbo seremos,
nosotros,los dioses olvidados,
mas fuertes que nunca,regresaremos,
cuando el camino se termine,
y las grandiosas rocas,
una vez mas sean beneradas y honradas,
por toda la eternidad.....

"en la oscuridad,encontre el reflejo de los espejos escondidos"

la brisa,con su susurrante voz,habla de los movimientos del agua,
de la superficie y manda las escencias que todo lo escuchan,

de esas olas,leere el destino futuro,

oh silphs,habitantes del aire,
sean los mediadores entre yo y los seres inmateriales,
dominados por paralda,

para que pueda descifrar el rugido del viento,
sator arepo tenet opera rotas,

la fundacion eterea,vacio de toda sustancia,
ourboros, tu eres el vacio que todo lo es,
tu eres la sustancia primordial del caos,
ahora no mas formante y vacio como el fuego central,
vibra y fluye con luz,
el verdadero secreto aun es inaludible,
solo a traves de la meditacion de los simbolos puede ser pronunciado,
su pensamiento ha sido despertado por la vision cambiante,
de todas las cosas,
oh, silencio!,enseña al discipulo de los antiguos hombres sabios,
para que cada silueta pueda convertirse expresiva,
y cada signo sugiera vision profunda,

la serpiente,hijo de apsu genera el caos,
su motto es una para todos.....

atte..madraz

Mi mente vuela también.
Hay lluvia en el parque y es día quince.
Saco mi bloc y mi lápiz pequeño afilado
escribo esto para acordarme de las
sensaciones que me inundan
y que tengo miedo de perder.
"Refugiada en el paraguas mi cuerpo se encoge
evitando las frias gotas.
Esperando la hora del crepúsculo.
Las farolas se encienden.
Con los pies mojados vuelvo a casa y
mis manos estan arrugadas por el agua
me las seco con una toalla de mucho pelo
azul como el azul de tus ojos,
un azul que de tan limpio con frecuencia
me acuchilla y me invade....." Enlace: http://www.jawio.com

GUIDO LEÓN LATTKE VALENCIA
(En memoria de un hermano.)
R.I.P. Oct 12/1936- Nov., 26/2004

Hermano, te recuerdo cada día
y, así como te recuerdo
también te sigo ya amando…
Sufrió tu cuerpo en tu muerte,
y tú estabas tan consciente
que del dolor entregado,
por todo desvelo dado
a Dios diste amor paciente.
Hermano, la vida te desgarró,
nadie supo tu verdad,
pero yo que así la sé
en medio de esta orfandad
por tus hijos pido perdón,
el que a ti no te quisieron dar.
Y ellos creen que…
“te han perdonado”… ¿Qué?
(Que lean el Salmo 40 y entiendan)
Después de su tanta impiedad,
de sus burlas tan urdidas
y de todo engaño cruel
e ilusiones de papel…
¡Ellos, creen el perdonar!
Con engañifas cochinas,
ocultando la verdad
y cambiando realidad…
¿Ellos, osan perdonar?
¡Qué hijos piensan así
cuando leyendo este Salmo,
que precisamente de ti…
Dios quiso a nosotros dar!
En el está la respuesta
de todo lo que te hicieron,
de todo lo que querían
y de todo que te deseaban…
Más, eso que te ocultaban,
amigos, hijos, vecinos…
permitieron falsedades
ocultando realidades…
¡Se enterraron ellos antes!
¡Y dicen que te perdonan
y no piden para sí lo mismo!
Pues es bastante el cinismo.
A quién más perdón se pide
si Dios te lo dio por faltas,
aumentando sufrimientos
que por mucho se alargaron,
con los tormentos de muerte
que a tu alma purificaron.
Y este Salmo les recuerda…
A ellos, hijos y amigos…
como a los que fueron testigos
de tu larga enfermedad
y ya en tu lecho de muerte
¡Ninguno te pudo dar!
Ni por principios de Fe
Ni por su ‘gran cristiandad’.
Todo fue teatro y burla
Y mucho más… ¡su impiedad!
Salmo 40

Dichoso el que cuida del pobre y desvalido;
en el día aciago lo pondrá a salvo el Señor.

El Señor lo guarda y lo conserva en vida,
para que sea dichoso en la tierra,
y no lo entrega a la saña de sus enemigos.

El Señor lo sostendrá en el lecho del dolor,
calmará los dolores de su enfermedad.

Yo dije: «Señor, ten misericordia,
sáname, porque he pecado contra ti».

Mis enemigos me desean lo peor:
«a ver si se muere, y se acaba su apellido».

El que viene a verme habla con fingimiento,
disimula su mala intención,
y, cuando sale afuera, la dice.

Mis adversarios se reúnen a murmurar contra mí,
hacen cálculos siniestros:
«Padece un mal sin remedio,
se acostó para no levantarse».

Incluso mi amigo, de quien yo me fiaba,
que compartía mi pan,
es el primero en traicionarme.

Pero tú, Señor, apiádate de mí,
haz que pueda levantarme,
para que yo les dé su merecido.

En esto conozco que me amas:
en que mi enemigo no triunfa de mí.

A mí, en cambio, me conservas la salud,
me mantienes siempre en tu presencia.
Bendito el Señor, Dios de Israel,
ahora y por siempre. Amén, amén.

La oración de un enfermo 1. Uno de los motivos que nos lleva a comprender y a amar el Salmo 40, que acabamos de escuchar, es el hecho de que el mismo Jesús lo citó: «No me refiero a todos vosotros; yo conozco a los que he elegido; pero tiene que cumplirse la Escritura: El que come mi pan ha alzado contra mí su talón» (Juan 13, 18).

     Es la última noche de su vida terrena y Jesús, en el Cenáculo, está a punto de ofrecer el bocado del huésped a Judas, el traidor. Su pensamiento se dirige a esta frase del Salmo, que en realidad es la súplica de un hombre enfermo abandonado por sus amigos. En aquella antigua oración, Cristo encuentra sentimientos y palabras para expresar su profunda tristeza.
     Trataremos de seguir e iluminar ahora toda la trabazón de este Salmo, puesto en los labios de una persona que ciertamente sufre por su enfermedad, pero que sobre todo sufre por la cruel ironía de sus «enemigos» (Cf. Salmo 40, 6-9) e incluso por la traición de un «amigo» (Cf. versículo 10).

En Cristo el dolor es salvador 2. El Salmo 40 comienza con una bienaventuranza. Tiene por destinatario al auténtico amigo, «el que cuida del pobre y desvalido»: será recompensado por el Señor en el día del sufrimiento, cuando sea él quien se encuentre «en el lecho del dolor» (Cf. versículos 2-4).

     Sin embargo, el corazón de la súplica se encuentra en el pasaje sucesivo, donde toma la palabra el enfermo (Cf. versículos 5-10). Comienza su discurso pidiendo perdón a Dios, según la tradicional concepción del Antiguo Testamento que a todo dolor hacía corresponder una culpa: «Señor, ten misericordia, sáname, porque he pecado contra ti» (versículo 5; Cf. Salmo 37). Para el antiguo judío la enfermedad era una llamada a la conciencia para emprender una conversión.

     Si bien se trata de una visión superada por Cristo, Revelador definitivo (Cf. Juan 9, 1-3), el sufrimiento en sí mismo puede esconder un valor secreto y convertirse en un camino de purificación, de liberación interior, de enriquecimiento del alma. Invita a vencer la superficialidad, la vanidad, el egoísmo y el pecado, y a ponerse más intensamente en manos de Dios y de su voluntad salvadora.

Indiferencia de los amigos 3. En ese momento, entran en la escena los malvados, quienes no han venido a visitar el enfermo para consolarle, sino para atacarle (Cf. versículos 6-9). Sus palabras son duras y golpean el corazón de quien ora, que experimenta una maldad que no conoce piedad. Realizarán la misma experiencia muchos pobres humillados, condenados a estar solos y a sentirse un peso para sus mismos familiares. Y si en ocasiones reciben una palabra de consuelo, perciben inmediatamente un tono falso e hipócrita.

     Es más, como decíamos, el que ora experimenta la indiferencia y la dureza incluso por parte de los amigos (Cf. versículo10), que se transforman en figuras hostiles y odiosas. El salmista les aplica el gesto de «alzar el talón», acto amenazador de quien está a punto de pisotear al adversario.

     La amargura es profunda cuando quien nos golpea es el «amigo» en quien se confiaba, llamado literalmente en hebreo «el hombre de la paz». Recuerda a los amigos de Job que de compañeros de vida se convierten en presencias indiferentes y hostiles (Cf. Job 19, 1-6). En nuestro orante resuena la voz de una muchedumbre de personas olvidadas y humilladas en su enfermedad y debilidad, incluso por parte de quienes hubieran debido apoyarlas.

Pero siempre confianza por Dios salvados 4. La oración del Salmo 40 no se concluye, sin embargo, con este sombrío final. El orante está convencido de que Dios se asomará a su horizonte, revelando una vez más su amor. Le ofrecerá el apoyo y tomará entre sus brazos al enfermo, quien volverá a estar en la «presencia» de su Señor (versículo 13), es decir, siguiendo el lenguaje bíblico, volverá a revivir la experiencia de la liturgia en el templo.

     El Salmo, marcado por el dolor, concluye, por tanto, con un rayo de luz y de esperanza. En esta perspectiva, se comprende el comentario de san Ambrosio a la bienaventuranza inicial (Cf. versículo 2), en el que percibe proféticamente una invitación a meditar en la pasión salvadora de Cristo, que lleva a la resurrección. El padre de la Iglesia recomienda la lectura del Salmo: «Bienaventurado quien piensa en la miseria y en la pobreza de Cristo que, siendo rico, si hizo pobre por nosotros. Rico en su Reino, pobre en la carne, pues cargó sobre sí esta carne de pobres... No padeció, por tanto, en su riqueza, sino en nuestra pobreza. Y por ello, no padeció la plenitud de la divinidad..., sino la carne... ¡Trata de profundizar, por tanto, en el sentido de la pobreza de Cristo, si quieres ser rico! ¡Trata de profundizar en el sentido de su debilidad, si quieres alcanzar la salvación! ¡Trata de penetrar en el sentido de su cruz, si no quieres avergonzarte de ella; en el sentido de su herida, si quieres sanar las tuyas; en el sentido de su muerte, si quieres alcanzar la vida eterna; en el sentido de su sepultura, si quieres encontrar resurrección» («Comentario a los doce salmos« –«Commento a dodici salmi»: Saemo, VIII, Milán-Roma 1980, páginas 39-41).

VINO PARA AMARME, VINO PARA BEBERME

Por Juan Carlos Moya

TINTO. Tu perfil rosado mirando la ventana y la lluvia de septiembre. Vos, Lola, distante, en una ciudad ignota de Canadá, sentada en un sofá rojo, escuchando los latidos de tu corazón abatido y un tango de acetato. Ahora la habitación se te hace enorme, este instante insípido se detiene en tu piel como una telaraña, hoy te vuelves a sentir sola, engañada y perezosa sobre el terciopelo del mueble, bella y pálida dentro de un suéter de cuello alto, las piernas cruzadas y los pies desnudos, los párpados azules, una lágrima invisible en tus ojos indiferentes. Pronto llegará la tarde, descorchas una botella de vino y sirves dos copas, nerviosa y con un grito que te cosquillea en la garganta, tu mano temblando en el aire como un pájaro, me extrañas desde tu odiado retiro en Canadá, nunca lo vas a confesar, es tu secreto, yo fui tu amante, tu esposo es una maldición, frente a vos las copas de vino tinto como dos gotas de sangre, bebes la primera y escuchas la lluvia en la ciudad, la segunda copa es mía y ni siquiera la tocas, solo la miras, vulnerable y tímida, como algún día miraste mi corazón…
BLANCO. Santiago de Chile oscurece en silencio. Desde Vitacura viajo en el metro hasta San Miguel con una botella de vino blanco. Paula abre la puerta de su casa y se cuelga en mi boca con sus labios rojos que queman. La chilena acelera su desnudez y pone música. En la cama la temperatura sube a medida que nuestra piel raspa y se hace el fuego. Al día siguiente me despido de su espalda dormida y la botella de vino queda inmaculada a los pies de su cama manchada de lápiz de labios. Meses después me escribe una carta que sobrevuela la cordillera de los Andes hasta Quito, “Querido y odiado Juan Carlos vos viniste de repente y me dejaste para siempre, vos vienes con vino y te vas sin decir adiós, no te quiero decir salud, todo lo contrario. Ojalá estés muerto... Te ama, Paula”…
TINTO. Es un hombre que en sus ojos esconde el nombre femenino de un fracaso, barba y traje blanco, está varado en medio de la playa mojada al amanecer. Mira detrás de unas gafas Armani las olas que se ofrecen primero impetuosas y luego espumosas y moribundas. En su mano una copa de vino tinto. Borracha sobre la arena, a sus pies, una botella verde y solitaria. En una noche, la de ayer, ya se ha hecho más viejo y pensativo. Antes de que el sol relama el agua salina, el hombre sorbe espiritualmente su bebida y se promete una última hazaña en su viril futuro distante, “Nunca más voy a creer en la palabra de una mujer”, el vino le deja los labios mojados y el viento marítimo le golpea las costillas. Empieza a salir el sol…
BLANCO. Los éxitos del nuevo verano en Buenos Aires suenan en las radios domésticas. Balcones antiguos ofrecen cortinas que se mueven como velos de novia con la brisa antártica. La fiesta renueva sonrisas en los bulliciosos cafetines de calle Corrientes. Los camareros de blanco patinan con charolas en sus manos. A orillas de Puerto Madero un yate se aleja perezoso sobre el Río de la plata. Dos amantes levantan en la noche el vino blanco que les ayudará a garantizar y exaltar su amor. La noche apenas encubre sus secretas ansias e identidades. Debajo de la ropa, la mujer, cuyas piernas se cruzan desprevenidamente, siente que un océano tibio la besa caprichosamente.
Ella quiere casarse de blanco, siente el vino frío y una sonrisa adolescente que la ruboriza. Él es argentino, está casado, tiene dos hijos y le dice, bajito a la oreja, zorro y canchero, “Vine para beberte”. El yate penetra la oscuridad porteña, es un lechoso cuerpo en placentera fuga.

Que tal si os pasais por SenS
y hablamos .......

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Los escritores noveles son “Hijos del Hule”

Un nuevo sello barcelonés apuesta por el segmento más desvalido del mercado del libro: el de autores inéditos o poco conocidos.

Publicar el primer libro nunca fue fácil, pero hoy en día lo es aún menos. La concentración editorial de la década de los 90 polarizó el mercado entre los grandes grupos, muy atentos a las cifras de ventas, las editoriales independientes, que reclaman para sí el prestigio literario de sus autores consagrados, y los pequeños sellos que apuestan por la especialización de materias y disciplinas para hacerse un hueco en el escaparate.
¿Y quién publica a los jóvenes escritores inéditos o poco conocidos? La competitividad del mercado del libro no permite asumir demasiados riesgos y el editor que apuesta, con un poco de olfato y mucha buena fe, por autores noveles se ha convertido en una rara avis. Y para el principiante, el reino de la letra de molde es cada vez más impenetrable. A ese segmento, el más desvalido del panorama editorial, apunta el nuevo sello barcelonés Hijos del Hule.
“Intento ayudar a los autores noveles a que dan su primer paso. Es el tipo de ayuda que me hubiera gustado recibir a mí y no lo he tenido”, confiesa Lluc Berga, flamante editor y novelista. Hijos del Hule nació de las entrañas del Aula de Escritores de Barcelona, la escuela de escritura creativa que dirige Berga desde hace una década. En sus escasos siete meses de vida, la pequeña casa editora ya ha publicado ocho títulos y se presta a lanzar el noveno en los próximos días. Todos agrupados en una única colección multigenérica, Alquitara, que reúne relato, novela, poesía e infantil y juvenil. “La editorial y el Aula ahora se potencian mutuamente, pero Hijos del Hule no podría haber surgido sin el soporte previo del Aula, porque buena parte del trabajo de selección y lectura editorial se hizo de manera natural en los cursos de escritura”, explica Berga. De hecho, su incipiente catálogo está integrado por personas afines a la escuela de escritura creativa, que han participado de sus tertulias ya sea como alumnos, profesores o simples curiosos ocasionales. Pero esta no es una condición sine qua non para acceder a Hijos del Hule. La editorial recibe de buena gana los manuscritos de los escritores noveles que trabajan en solitario. Y el que se perfila con más posibilidades de convertirse en el décimo del catálogo es una novela que ha llegado al sello por esta vía. Con todo, ninguna editorial puede sobrevivir publicando sólo autores noveles. “Los escritores inéditos son mi principal preocupación”, dice Berga, pero reconoce que el inevitable próximo paso, “para darle fuerza al sello”, será “editar autores clásicos descatalogados, por los que ya no se pagan derechos”. Las finanzas de Hijos del Hule por el momento no lo permiten. “Las ganancias son mínimas, pero al menos no hay pérdidas”, aclara. ¿Cuál es el truco?
El sistema de impresión digital. La tirada continua en pequeñas cantidades permite abaratar costos y reducir riesgos. Al centenar de ejemplares de la primera horneada se le suman pequeñas tiraras continuas de acuerdo a la demanda de la distribuidora. Hijos del Hule se distribuye de momento en Cataluña, pero “nuestra meta es llegar a toda España”, añade el editor.
Y sus autores están encantados, a pesar de las dimensiones por ahora modestas del sello. “La escritura me da mucho placer, pero como no provengo del medio literario, todo el trabajo posterior que supone la publicación me da mucha pereza”, confiesa Carmen Lafay refiriéndose a las agencias literarias, los concursos de narrativa y el largo peregrinar de las editoriales con un manuscrito bajo el brazo. Lafay ejerce la medicina en el ámbito de la asistencia primaria y ha utilizado la su experiencia clínica en casos puntuales de violencia de género para su novela Yo no soy tuya.
El joven narrador chileno Rodrigo Díaz Cortez, el último novel que ingresa en el catálogo del Hule con su novela Antes de perder el sentido, define con entusiasmo el espíritu del sello. “El hule es un árbol resistente y elástico y sus frutos son un espacio de expresión para las nuevas voces narrativas, un intento de desenterrar toda una literatura omitida para las grandes editoriales”, explica el chileno.
La gratitud de Maria José Cabarcos es doble porque Cien nubes gritan surgió del Aula y su profesor se convirtió en su editor. “En el Aula descubrí que mi ritmo narrativo era de novela, y no de relato como pensaba”, dice. “La apuesta de Hijos del Hule es muy importante porque hoy nadie arriesga por los inéditos”, añade enfática.
Aún es pronto para saber si el nuevo sello logrará afianzarse y encontrar su hueco en el mercado editorial. Lo cierto es que los voluntariosos Hijos del Hule están abriendo una puerta hasta ahora cerrada a cal y canto a los noveles. Todo un mérito.

(Matías Néspolo. Suplemento Cultural de El Mundo. Viernes 6 de mayo de 2005)
Enlace: Aula de Escritores

SE INAGURA SENS
Azúca quemado, dosis de optimismo, escritos sensaciones
euforia sorpresa y calor

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